La palabra boicoteador podría ser tan inexistente y erronea como nuestra forma de guardarnos el amor.

La palabra boicoteador podría ser tan inexistente y erronea como nuestra forma de guardarnos el amor.

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No es importante lograr, es importante entender,
entender es ver lo que sucede,
no lo que sucedió o sucederá.
Tenía algo aún más pelotudo para decirte pero se me fué, tiré agua en mi memoria y tus risas arrastraron las últimas tristezas que me visitaban.
Visité tu parte viva, la que más brillaba en la adolescencia y traté de agredir con ironías tu apego sin sentido a responzabilidades de monedas.
Nada, la amistad sucede sola, no hay de que preocuparse.
Toda la gente extraña y siente no haber hecho lo posible para retenerse.
Chinchudo sonriendole al espejo.
La oportunidad de dar lo que tenemos, a quienes lo necesitan, es eterna,
pero la comodidad de quedarse con idiotas últimas palabras es,
por miedo y timidez,
lo más habitual y boicoteador de nuestra "felicidad".
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(Vas a ver).

(Vas a ver).

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Orientación de la identidad sexual, instinto, masturbación, coito, sexo oral, sexo anal, sexo tántrico, erotismo de clase media, canciones de rock hablado, descripciones detalladas de miradas fugaces, seducción, semen secándose en preservativos de colores, te acompaño hasta una cuadra antes de tu casa, cuesta despegarse, uno trata de ser gracioso, el humor principio serio de vida, infidelidad, calentura del pito con la chucha y la trampa del pega-pega rancio, sin gamulán, sexo seguro, la masturbación en parejas mirándose con lentes 3d, etc.
Visitar a mi abuelo con ánimo de revisar sus anécdotas, en un otoño ya lejano, mirar su piel gastada y confesarme respeto y amor por la vida. Ser amigo de cada detalle de la luz. Cagar en silencio en un médano de Pehuen-co, hacer yoga en la garita de guardabarreras, soñar con Satanás asustado por un perro Beagle cachorro.
Vas a quejarte del caos,
voy a escribir la coherencia en tu teta blanca,
voy a sanar lo que no es puro en el beso,
voy (vas a ver).
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Esto de estar despierto es una mentira que me cuento y no me creo.

Esto de estar despierto es una mentira que me cuento y no me creo.

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Me estoy durmiendo,

sé que mañana voy a estar vivo,

recuerdo el día de hoy,

hablé con personas que también creen que vivirán mañana,

todo parece bastante fijo,

lo que resta hacer continúa expectante,

las obligaciones se diluyen en el sueño,

los proyectos se relajan,

las culpas y ansiedades se camuflan......

se duerme porque requiere mucha energía continuar dormido cuando despierte mañana......

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Intacto (intacto).

Intacto (intacto).

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Con un regalo sin abrir durante varias décadas, aquí tenemos al hombre revisando viejos recuerdos, imaginando caras deterioradas por el tiempo y el sufrimiento, respirando su energía y bloqueando su felicidad, se para y da vueltas en la cocina, los pensamientos rebotan contra el absurdo de comparar y el insano medir, cuelga la campera que estuvo por abrigarlo, reflexiona sobre el tiempo libre y descubre el regalo, intacto, que siempre estuvo ahí, je.

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Un paseo invernal por el zoológico "La máxima" me despertó el apetito por tus flujos.

Un paseo invernal por el zoológico "La máxima" me despertó el apetito por tus flujos.

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Mentira que se aprecie esperar cualquier cosa ( sea esto una mejoría en la relación o un llamado telefónico ).
Esperar consiste en un desprecio altanero del presente ( como si lo importante no sea solo lo que existe ).
Lo que existe es el frío, el mate, el despertador, nuestra hija con fiebre; mejor que esto, más que esto: conclusiones de la mente.
Conformarse es resignarse a no encontrarle sentido a lo que existe y ponerse a soñar con las conclusiones de la mente ( algo mejor, algo más...esperar).
Entonces pelotudo, lo mejor está en nuestras manos y es mentira que tenga que suceder algo más, nunca hay más, son ilusiones que pueden durar la vida...
La puta madre que te parió.
Que te recontra.
Chupale la pija a un toro.
Hacete coger por un rinoceronte.
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Desde aquellos años te quería decir que podría mentir por la ansiedad de decir la verdad.

Desde aquellos años te quería decir que podría mentir por la ansiedad de decir la verdad.

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Y hace unos 200-300 años pensé lo mismo,
moría y sonreía por dolores resumidos en microsegundos,
puertas cerradas que asustaban y no lleveban a ningún lugar,
eran para abrir, reirse y cerrarlas,
suspiros y apuros en búsquedas que se repiten
que chocan idiotas con sus mayores,
logros disfrazados de sentido,
fechas que mentimos importantes por ese vacio
que hace 500 años,
1000 años(decime cuantos ceros te complacen),
flotaba en un atardecer
y nos empujaba a otra evasión.
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Una semana de vida es mucho más que la hora que nunca imaginamos como última.

Una semana de vida es mucho más que la hora que nunca imaginamos como última.

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Probablemente lo mismo que ahora,
con el respeto que se merece la belleza y el amor
y dándole la atención a los saltos del instante,
que probablemente se sumerjan en tu escote
o en el inicio mismo de tu risa.
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En las fotos viejas confirmo que morimos muchísimas veces.

En las fotos viejas confirmo que morimos muchísimas veces.

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Estoy mirando una foto vieja,
no tengo ningún sueño, no tengo ningún plan.....
no me voy a enterar cuando sea mi última hora de vida
pero estoy viviendo así,
con la atención puesta en nuestro instante.....
y que más puede importarme que actualizar mi atención
y dártela,
como una grosería que se suelta sola.
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